Narciso

Cuando comenzó a circular mi historia me sentí aliviada de no tener que contarla yo misma porque la verdad, aquí entre nos, me daba un poco de pudor ventilar esa obsesión malsana conmigo misma. Me pareció prudente que circulara en boca de otros, en voces ajenas y así, de a poquito, yo me alejaría del relato en cuestión, con tal, yo no lo dije. El problema fue cuando me enteré que habían cambiado el sexo de la historia, sí, resulta que todos creen que Narciso es él, pero no, Narciso soy yo.

Hermosa, nacarada, casi etérea como una mujer paloma, una mujer de luz. Esa era yo. Altiva. Segura. Amada. Amada por mí. Me podía ver en todos lados, en cada espejo, en cada laguna, en cada poquitito de agua.

No les molestaba tanto mi belleza o mi confianza como mi sexo. Eso les molestaba más, una mujer enamorada de sí misma, no es algo que quede bien en un mito, porque las mujeres no se quieren ni entre ellas. Se aborrecen, sangran, lloran, rasguñan, paren con dolor. Amarme era realmente mi mayor pecado. Y los dioses o los hombres no permitirían que este amor se conociera.

Cambiaron el sexo de la historia y todo lo femenino se volvió masculino para concordar en el equilibrio que fingían constantemente, que fingíamos las mujeres sobre todo.

Y me callé, me apagué, creí que era mejor no contarle a nadie. Y este amor se marchitó, se fue de a poco y comencé a pensar que quizá no estaba bien amarme tanto, que tal vez era hora de buscar un marido, una casa, un perro y un gato.

Hace tiempo pasé junto a un lago y tuve miedo de mirarme, ¡y pensar que antes me gustaba tanto!…

 

Autora: Vaitiara Villagrán: Nació en Salta, Argentina, el 05 de octubre de 1985. Actualmente radica en Santiago del Estero. Profesora de lengua y literatura, narradora y poeta. Difusora y creadora de letras.

Ilustración de: @janabrike’s

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